Me gustan los gorditos; sobre todo y ante todo, en la literatura. No resisto un libro gordo! Me provoca lascivia su lomo abultado, afanes voyeristas sus (para mi) innumerables hojas; que exploro sin protocolo con las yemas de mis dedos y mucha, mucha curiosidad, las historias secundarias que resaltan la labor de los personajes principales y, ante todo, la trama (que generalmente es de múltiples niveles o detalles) que las llena de tinta hasta quedar claros como el día sus detalles mas oscuros.

Me gustan los gorditos; pero no aquellos gorditos que se prolongan de modo artificial (como si no se aceptaran a si mismos ni su belleza delgada, y se engordaran para buscar cierto tipos de lectores), sino que aquellos que, precisamente por su robustez suponen un reto: al análisis, a la comprensión, a la percepción de los detalles… y a la resistencia!

No olvido, sin embargo que “lo bueno, si breve, dos veces bueno”. Y a mi me enloquece la buena literatura: aquella que hacen Umberto Eco, Paul Auster, Tom Wolfe y compañía. Solo lamento a veces no poder prolongar el placer de un rato más a solas con sus palabras y sus historias, pues estos maestros no se andan con rodeos. Ellos, simplemente, cuentan sus historias: ahí esta el quid de la verdadera literatura, pues de las interpretaciones y mensajes velados ya se encargará a crítica.

Les presento a mis gorditos, aunque la foto no está completa pues tengo tres de ellos en préstamo: La hora de las brujas (Anne Rice), El ladrón de tumbas (Antonio Cabanas) y Los hombres que no amaban a las mujeres (Stieg Larsson).